РУССКОЕ СЛОВО

Подборка стихотворений, приведенная ниже - это не стихи последнеего времени, отнюдь, скорее это стихи "разных лет". Просто так получилось, что в данном временном отрезке стихи эти, так или иначе, были востребованы в устном виде. Так пусть же они появятся и здесь в виде печатно-электронном, виртуальном.

 

* * *
Так жизнь прожить,
чтоб было кстати
все до коротенькой строки,
мгновенья лучшие потратив
на предпоследние стихи.

© Август 2015

 

 

ПРЕДУТРЕННЯЯ

Задумайся над крепостью зрачка.
Слети на глыбы каменной куски.
Изысканность дверного косяка
не радует в предчуствии тоски.
Возьми за локоть смятую траву,
прижмись к ее груди обрывком сна,
уйми ее,
оставшись наяву,
усни ее,
пока она одна.
Венец на токой шее главаря
сплетен из распоясовшейся ржи.
В блаженных схватках корчится заря,
разбив коленкой глинянный кувшин.
Агонии предродовой заряд

сжимает, словно крепкая рука...
И разрешилась тройнею Заря:
два Берега
и девочка - Река.

© 1997

 

 

ЛЕТО ЗДЕСЬ!

Слипшись кронами,
тихо седеют берёзы.
Им бесспорно идет 
горьковатых туманов роса.
И не хочется думать,
что это прощальные слёзы
разбросали по листьям
всполошенных птиц голоса.

Мне не августа жаль,
что пылает на ветках рябины,
что упал спелым яблоком
в жухлые травы межи.
Просто парусом рваным
по ветру летят паутины,
просто, как-то тревожно
туман по оврагам лежит.

Знаю наверняка,
что придут за дождями морозы
и растопит снега
беспощадным трезвоном капель.
И привидятся вновь
мне прощальные слёзы берёзы,
и в носу защекочет
туманного августа прель.

© 18 августа 2013

 

 

* * *
Мокнет Русь -
перелески, дома...
В небе сером не видно просвета.
Чтобы были полны закрома,
землю влагой наполнило лето.

Но не вечен занудливый дождь.
Боги вынесут Солнце на блюде.
Светел мир!
И омыт и пригож!
И любимы 
и счастливы люди!

© 29 июля 2013

 

 

МИТРОХА-ДЕД

– Не курчаво мыслишь, без машштабу, -
так говаривал Митроха-дед.
– Што ты всё о бабах, да про бабу? -
хая мой лирический сонет. 
– Вон берёза, глянь-ко, вона туча.
Ты об ентом, паря, напиши.
Для простова русскова всё лучче,
чем твой тилигенскай скип души.

Мнил себя я «молодым талантом».
Кто был для меня Митроха-дед?
Стариком из крайней к лесу хаты.
Как усмешку принял я совет.
Как же так?! Моей «души свеченье»
не воспринял дед-провинциал.
И тогда назло стихотворенье
про березу с тучей написал.
Мол, берёзу невзлюбила туча,
молнией сожгла дотла её.

И старик сказал: 
–Намного лучче.
И с ухмылкой молвил: 
–Ё-моё!
Могешь ведь, поет, ковды захочешь! -
и повел рассказ издалека,
как береза фронтовою ночью
сберегла от смерти мужика.
– Артобстрел. Уткули в землю рыла.
Посекло осколками весь взвод.
А она свалилась и накрыла
мужика. Такой вот оборот.
Опосля обстрела невредимый
выбрался. 
Меж веток угодил.
Тот солдат был я. Вот так, родимый. -
и, свернув цигарку, закурил.
– Выжил я. Не то, что те робяты.
Ить твоя подроща, окурат.
Скоро и тебя, поди, в солдаты. -
И вздохнув сказал: 
– Вот эдак, брат.

Минуло с тех пор уже немало.
Нет Митрохи-деда. Хаты нет.
Где б моя тропа не пролегала,
я березы вижу тихий свет.
Этот свет не вычерпать горстями.
Прикрывают, как в июльский зной,
душами своими, как ветвями,
старики нас от годины злой.

 

 

*  *  *

Не уйти от скорби
в праздник февраля.
Войных жизней сколько
полегло в полях.
Сколько ратной крови
приняла Земля.
Не уйти от скорби
в праздник февраля.

© 2015

 

* * * 
В день, когда Сиверко-Ветер 
сникнет в преддверии сна, 
вряд ли хоть кто-то ответит 
кем зародилась Весна?.. 
Кто расстелил половодья 
в низменных жухлых лугах?.. 
Кто преподносит природе 
Солнце на тёплых руках?.. 
Кем поднимаются птицы 
южный кидая приют, 
кто их зовёт воротиться 
в гнёзд разоренный уют?..

 

В этих загадках от веку 
есть и ответ сам собой – 
в радости белому свету, 
в радости Жизни самой.

 

© 2016